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日子一天一天过。
陈砚渐渐习惯了这种生活。早上开门，等苏晚来，吃包子，收拾书店，下棋，看书，等还书的人。傍晚苏晚回去，他一个人坐著，等到天黑，关门，睡觉。
来还书的人还是断断续续。
有时候一天来好几个，有时候几天不来一个。但每一个来的人，都会在书店里站一会儿，看看那些书架，说几句和爷爷有关的话。陈砚听著，记著，然后把书收下，放好。
他发现一件事：那些还回来的书，有些很新，有些很旧。但不管新旧，翻开扉页，都能看见那个圆形的印章：“万相书肆藏书”。
有些书里还夹著东西。照片，纸条，车票，花瓣，甚至有一次夹著一片枫叶，已经干透了，一碰就碎。
陈砚把那些东西原样放回去，书放回书架。
他觉得，那些东西，应该是留给后来的人看的。
就像爷爷说的。
---
第三十一天，来了一个老头。
七十多岁，头髮花白，背有点驼，走路慢慢的。他走进来的时候，陈砚正在和苏晚下棋。
看见有人来，陈砚站起来。
老头看著他，问：“陈厚生呢？”
陈砚说：“走了。上个月。”
老头愣了一下。
“走了？”
陈砚点头。
老头站在那里，愣了很久。
然后他慢慢走到书架前面，从怀里掏出一本书，放在收银台上。
是一本《论语》，很旧，封面都磨破了，书脊用线重新缝过。
老头说：“这书是我爸借的。他走了三十年了。”
陈砚看著那本书，没说话。
老头继续说：“我爸是个教书的。小时候他天天给我们背《论语》，背完一章，就说，这书是从万相书肆借的，要还。后来他病了，病得下不了床，还念叨著还书的事。我答应他，一定替他还。”
他顿了顿。
“结果一拖，拖了三十年。”
陈砚拿起那本书，翻开扉页。
上面有两行字。
第一行，是那个圆形的印章。
第二行，是钢笔字，蓝色的墨水，已经褪得看不清了：
“1962年春，借。吾儿当读。”
陈砚看著那行字，愣了几秒。
他把书合上，放回收银台上。
老头问：“能收吗？”
陈砚说：“能。”
老头点点头，鬆了一口气的样子。
他转身往外走。
走了两步，忽然停下来，回头看著陈砚。
“你爷爷……”
陈砚等著。
老头沉默了几秒，说：“他是个好人。”
然后他走了。
陈砚站在书架前面，看著那个背影消失在巷子里。
苏晚走过来，站在他旁边。
“这书，他爸借的。六二年的。”
苏晚没说话。
陈砚拿起那本书，又翻开，看著那行字。
“吾儿当读。”
他想起爷爷日记里那些话。
也是这样的字跡，也是这样的语气。
他想，那个教书的父亲，写这行字的时候，肯定想著自己的孩子。
希望他能读到这本书。
希望他能成为一个读书人。
后来孩子长大了，老了，替他还了这本书。
六十二年。
陈砚把书合上，放回书架。
他站在那里，看著那些书架，一本一本，整整齐齐。
这些书，等了多少人？
他不知道。
但他知道，它们还在等。
---
晚上，苏晚回去之后，陈砚一个人坐在收银台后面。
他把那本《论语》又拿出来，翻开，看著那行字。
“吾儿当读。”
他看了很久。
然后把书合上，放回去。
他走到门口，看著外面那条巷子。
月光照进来，冷冷的。
他忽然想爷爷了。
他转身走回收银台后面，伸出手，摸了一下那本《诸天万相书》。
指尖碰到封面的瞬间，眉心那点火苗跳了一下。
爷爷的声音响起来，很轻：
“今天来了什么人？”
陈砚说：“一个老头。还《论语》的。”
爷爷沉默了两秒。
“六二年的那本？”
陈砚愣了一下。
“你知道？”
爷爷说：“记得。那本书，是一个教书的借的。他常来，借的都是四书五经。说是给学生讲课用。”
陈砚没说话。
爷爷继续说：“他最后一次来，是一九六几年。后来再没见过。”
陈砚说：“他走了。儿子替他来还的。”
爷爷沉默了很久。
然后说：“六十年了。”
陈砚说：“嗯。”
爷爷没说话。
陈砚等了一会儿，问：“爷爷，你等过这些人吗？”
爷爷说：“等过。”
陈砚问：“等了多久？”
爷爷说：“一直等。”
陈砚没说话。
爷爷说：“有些书，借出去就回不来了。但你还是得借。你不借，那些想读的人就读不到。”
他顿了顿。
“借出去的书，就像放出去的鸽子。有的能飞回来，有的飞不回来。但你不能因为有的飞不回来，就不放。”
陈砚听著，没说话。
爷爷说：“砚儿。”
“嗯？”
“你等过什么人吗？”
陈砚愣了一下。
他想了一会儿，说：“我妈。我爸。”
爷爷沉默了几秒。
“等到了吗？”
陈砚说：“我爸等到了。但他没回来。”
爷爷没说话。
陈砚说：“我妈没等到。”
爷爷还是没说话。
陈砚等了一会儿，忽然问：“爷爷，你等我吗？”
爷爷说：“等。”
陈砚问：“等了多久？”
爷爷说：“从上个月你进来到现在。”
陈砚愣了一下。
爷爷说：“你每次摸这本书，我都在。”
陈砚的眼眶红了。
爷爷说：“砚儿。”
“嗯？”
“你往后不用总摸这本书。”
陈砚问：“为什么？”
爷爷说：“因为我知道你在干什么。”
他顿了顿。
“你把书店开下去了。你把那些书收好了。你把那些还书的人接住了。这就够了。”
陈砚没说话。
爷爷说：“我在这儿，能看见。”
陈砚的眼泪掉下来。
他擦了擦，没让爷爷听见。
爷爷说：“去吧。早点睡。”
陈砚点头。
他收回手，看著那本书。
焦黑的封面，安安静静地躺在那儿。
他坐了一会儿，站起来，走进里屋，躺下。
闭上眼睛之前，他想著爷爷刚才的话。
“我在这儿，能看见。”
他知道爷爷在。
这就够了。
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日子一天一天过。
陈砚渐渐习惯了这种生活。早上开门，等苏晚来，吃包子，收拾书店，下棋，看书，等还书的人。傍晚苏晚回去，他一个人坐著，等到天黑，关门，睡觉。
来还书的人还是断断续续。
有时候一天来好几个，有时候几天不来一个。但每一个来的人，都会在书店里站一会儿，看看那些书架，说几句和爷爷有关的话。陈砚听著，记著，然后把书收下，放好。
他发现一件事：那些还回来的书，有些很新，有些很旧。但不管新旧，翻开扉页，都能看见那个圆形的印章：“万相书肆藏书”。
有些书里还夹著东西。照片，纸条，车票，花瓣，甚至有一次夹著一片枫叶，已经干透了，一碰就碎。
陈砚把那些东西原样放回去，书放回书架。
他觉得，那些东西，应该是留给后来的人看的。
就像爷爷说的。
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第三十一天，来了一个老头。
七十多岁，头髮花白，背有点驼，走路慢慢的。他走进来的时候，陈砚正在和苏晚下棋。
看见有人来，陈砚站起来。
老头看著他，问：“陈厚生呢？”
陈砚说：“走了。上个月。”
老头愣了一下。
“走了？”
陈砚点头。
老头站在那里，愣了很久。
然后他慢慢走到书架前面，从怀里掏出一本书，放在收银台上。
是一本《论语》，很旧，封面都磨破了，书脊用线重新缝过。
老头说：“这书是我爸借的。他走了三十年了。”
陈砚看著那本书，没说话。
老头继续说：“我爸是个教书的。小时候他天天给我们背《论语》，背完一章，就说，这书是从万相书肆借的，要还。后来他病了，病得下不了床，还念叨著还书的事。我答应他，一定替他还。”
他顿了顿。
“结果一拖，拖了三十年。”
陈砚拿起那本书，翻开扉页。
上面有两行字。
第一行，是那个圆形的印章。
第二行，是钢笔字，蓝色的墨水，已经褪得看不清了：
“1962年春，借。吾儿当读。”
陈砚看著那行字，愣了几秒。
他把书合上，放回收银台上。
老头问：“能收吗？”
陈砚说：“能。”
老头点点头，鬆了一口气的样子。
他转身往外走。
走了两步，忽然停下来，回头看著陈砚。
“你爷爷……”
陈砚等著。
老头沉默了几秒，说：“他是个好人。”
然后他走了。
陈砚站在书架前面，看著那个背影消失在巷子里。
苏晚走过来，站在他旁边。
“这书，他爸借的。六二年的。”
苏晚没说话。
陈砚拿起那本书，又翻开，看著那行字。
“吾儿当读。”
他想起爷爷日记里那些话。
也是这样的字跡，也是这样的语气。
他想，那个教书的父亲，写这行字的时候，肯定想著自己的孩子。
希望他能读到这本书。
希望他能成为一个读书人。
后来孩子长大了，老了，替他还了这本书。
六十二年。
陈砚把书合上，放回书架。
他站在那里，看著那些书架，一本一本，整整齐齐。
这些书，等了多少人？
他不知道。
但他知道，它们还在等。
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晚上，苏晚回去之后，陈砚一个人坐在收银台后面。
他把那本《论语》又拿出来，翻开，看著那行字。
“吾儿当读。”
他看了很久。
然后把书合上，放回去。
他走到门口，看著外面那条巷子。
月光照进来，冷冷的。
他忽然想爷爷了。
他转身走回收银台后面，伸出手，摸了一下那本《诸天万相书》。
指尖碰到封面的瞬间，眉心那点火苗跳了一下。
爷爷的声音响起来，很轻：
“今天来了什么人？”
陈砚说：“一个老头。还《论语》的。”
爷爷沉默了两秒。
“六二年的那本？”
陈砚愣了一下。
“你知道？”
爷爷说：“记得。那本书，是一个教书的借的。他常来，借的都是四书五经。说是给学生讲课用。”
陈砚没说话。
爷爷继续说：“他最后一次来，是一九六几年。后来再没见过。”
陈砚说：“他走了。儿子替他来还的。”
爷爷沉默了很久。
然后说：“六十年了。”
陈砚说：“嗯。”
爷爷没说话。
陈砚等了一会儿，问：“爷爷，你等过这些人吗？”
爷爷说：“等过。”
陈砚问：“等了多久？”
爷爷说：“一直等。”
陈砚没说话。
爷爷说：“有些书，借出去就回不来了。但你还是得借。你不借，那些想读的人就读不到。”
他顿了顿。
“借出去的书，就像放出去的鸽子。有的能飞回来，有的飞不回来。但你不能因为有的飞不回来，就不放。”
陈砚听著，没说话。
爷爷说：“砚儿。”
“嗯？”
“你等过什么人吗？”
陈砚愣了一下。
他想了一会儿，说：“我妈。我爸。”
爷爷沉默了几秒。
“等到了吗？”
陈砚说：“我爸等到了。但他没回来。”
爷爷没说话。
陈砚说：“我妈没等到。”
爷爷还是没说话。
陈砚等了一会儿，忽然问：“爷爷，你等我吗？”
爷爷说：“等。”
陈砚问：“等了多久？”
爷爷说：“从上个月你进来到现在。”
陈砚愣了一下。
爷爷说：“你每次摸这本书，我都在。”
陈砚的眼眶红了。
爷爷说：“砚儿。”
“嗯？”
“你往后不用总摸这本书。”
陈砚问：“为什么？”
爷爷说：“因为我知道你在干什么。”
他顿了顿。
“你把书店开下去了。你把那些书收好了。你把那些还书的人接住了。这就够了。”
陈砚没说话。
爷爷说：“我在这儿，能看见。”
陈砚的眼泪掉下来。
他擦了擦，没让爷爷听见。
爷爷说：“去吧。早点睡。”
陈砚点头。
他收回手，看著那本书。
焦黑的封面，安安静静地躺在那儿。
他坐了一会儿，站起来，走进里屋，躺下。
闭上眼睛之前，他想著爷爷刚才的话。
“我在这儿，能看见。”
他知道爷爷在。
这就够了。
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